Episodios inconclusos. Fábulas sin moralejas.

En un campo de concentración de Berlín, las puertas de las diferentes estancias estaban ordenadas alfabéticamente. Entrabas por la “A” con el lema grabado: Arbeit macht frei, "el trabajo hace libre" y salías por la Z (hecho unos zorros). No os preocupéis, en España no nos pasará eso, no hay trabajo y siempre seremos presos de nuestra libertad de “elección”. Le di mil veces a la audioguía de voz impersonal para escuchar una poesía, creo (no me atrevo a afirmarlo, las notas son confusas) que de un hombre llamado Fritz Melt. Me encantaría recordarla, la he buscado y no la encuentro, solo he retenido que al amanecer, miraba por la ventana y se ilusionaba viendo bailar las chispas de sol en el patio, pero acababa triste porque no sabía, si serían producto de su mente, que igual ya comenzaba a fallar. Me recordó el poema de Marcos Ana y los hermané. Fuimos las últimas en salir de allí. Me di cuenta de cuánto nos parecíamos mi compañera y yo y nos hermané. Cada una sola sin sentirnos solas, paseando por las instalaciones del horror y dándole una y otra vez a “profundizar”. “Si quiere escuchar qué le dijo el niño a su madre, pulse la tecla XX para profundizar”; “Si quiere escuchar la poesía, pulse la tecla XY para profundizar”. A veces, de tanto profundizar, necesito la tecla de “salir a flote”, pero de tanto usarlo, este chisme se ha quedado sin pilas.

Suena en el mp3 "¿Qué hacer con toda la ira que tenemos guardada?". Y su tono chulesco me pone y me predispone, y entonces cojo posición, me agarro fuerte al suelo y cierro los puños. Y me doy de bruces con un recuerdo, el muro en que rezaba, al lado de la esvástica, "Concentra tu rabia". Lo hago. En verdad la concentro, tanto que he hecho de mi cabeza un campo de concentración: pensamientos, pre-sentimientos y sus sentimientos, sensaciones, sueños y recuerdos, vestidos con pijamas de rayas o trajes de árbitros sin silbatos para que no interrumpan el silencio de mi cine mudo, cada uno con su buena o mala estrella, pero sin número,  piden la vez o se agolpan todos, dando vueltas en este, mi mundo que, como escribía Marcos Ana, es un patio, un patio donde giran sin espacio, sin descanso... 

Concentro mi rabia, pero el muro no cae y mi cabeza no sangra. Y seguimos dando vueltas y golpeándonos, cada vez más cansados y resignados. Y mis nudillos se deshacen desenredando lágrimas. He caído en el automatismo, mis conexiones neuronales se han acostumbrado, así que de vez en cuando me golpeo por costumbre, para no desvestirme de viejos hábitos sin los que estaría desnuda de toda fe en este, mi hado malhadado, y me serviría en bandeja de puta¹, lista para la desinfección en las duchas, incluso para el baño de gas.

La canción continúa "¿Qué voy a hacer con todos los cadáveres fríos?... En el renglón torcido del camino correcto". Puto Torcuato Luca de Tena y las lecturas obligatorias. Todo son referencias erróneas, lugares predeterminados. Voy sin gps y mis sentidos no entienden las coordenadas. Dispongo del mapa gastado de la locura. No me hallo más desorientada que en el de la lucidez. La canción me habla y yo le respondo en este duelo silencioso. Poco ruido y muchas nueces rotas, con cuyas cáscaras hacer una barquita y echarlas a navegar en el mar del fregadero lleno, o usarlas de yesca para una gran hoguera. Y con su interior, tan parecido a un cerebro, comérmelo.

Estoy perdida y voy de puerta en puerta, de letra en letra. Y como no quiero usar los números, no me salen las cuentas, sólo cuentos. Si huele demasiado a carne quemada es que me confundí de entrada. No os sintáis cómplices de este genocidio, es autoinducido. Y mi alma sale por la chimenea y vuela, como el humo de esta sopa de letras que, hirviendo, te empaña las gafas y aun sin ver, sigues sorbiendo, porque prefieres no interrumpir el saber.

“Soñé que el mundo era

un redondo espectáculo

envuelto por el cielo,

con ciudades y campos

en paz, con trigo y besos,

con ríos, montes y anchos

mares donde navegan

corazones y barcos.

Pero el mundo es un patio

Un patio donde giran

los hombres sin espacio.”

1. Expresión que creo le leí a poetaipunto.